C’est la fin de l’hiver.
Les poèmes fleurissent
et leurs bourgeons sont lourds.
Mon cœur devient plus simple, et je lui rends service
en parlant de l’amour
C’est la fin de l’hiver.
Les poèmes fleurissent
et leurs bourgeons sont lourds.
Mon cœur devient plus simple, et je lui rends service
en parlant de l’amour