Il pleut sur
Bucarest et l’Europe s’exile comme un ruisseau qui n’ira pas jusqu’à la mer.
Il pleut sur
Copenhague et les princes d’Europe ont enterré leur crâne avec leurs propres mains.
Il pleut sur
Bucarest et l’Europe s’exile comme un ruisseau qui n’ira pas jusqu’à la mer.
Il pleut sur
Copenhague et les princes d’Europe ont enterré leur crâne avec leurs propres mains.
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